Die Glasglocke

New York, ein Sommer, ein Praktikum bei einer Modezeitschrift: Esther Greenwood hat alles erreicht, was man einer jungen Frau ihrer Zeit als Traum verkauft — und steht mittendrin und spürt: nichts. Von diesem Nichts erzählt das Buch, und wie es sich langsam über alles legt, wie eine Glasglocke eben.

Das Erstaunliche ist der Ton. Wer die „Glasglocke“ nur als Traurigkeits-Ikone kennt, als ewiges Zitat auf Postkarten und in Feuilletons, hat das Buch nicht gelesen: Esther erzählt trocken, böse und stellenweise richtig komisch. Gerade die Neuübersetzung von Reinhard Kaiser holt diesen bissigen Witz heraus, der unter dem Mythos verschüttet war. Die Sätze sind so klar, dass es wehtut — nichts jammert hier, alles beobachtet.

Und der Mythos ist gewaltig: Der Roman erschien im Januar 1963 unter Pseudonym, wenige Wochen später nahm sich Sylvia Plath das Leben. Ihre Legende hat das Buch fast verschluckt. Lies es trotzdem als das, was es ist — kein Dokument, sondern ein Roman von enormer Präzision, der den Abstand zwischen Fassade und Innenleben vermisst wie kaum ein zweiter.

Über sechzig Jahre alt, kein bisschen museal. Die Glasglocke gibt es noch, sie hat nur neue Formen. Deshalb trifft das Buch immer noch.